�平，死了多少学生？”

  “四十七人吧，但还不确定。”感受着抓着自己的力道，副官忍痛道，“先生，您怎么了？”

  许宁却已经听不见他的话。他想到方筎生上京前的意气风发，想起他大声告诉自己他的义，想起他年迈的奶奶，想起他的花布包裹。

  如果，如果方筎生也是那四十七人之一，此时他是不是正倒在地上，为残酷的现实徒劳流干了一腔热血？

  许宁觉得浑身发冷。

  仿若又回到了十年前，他急匆匆地赶回去，却只看到被屠戮的村庄，焦枯的灰烬，遍地的尸野，被砸开的柴房——以及那一地泼墨的红。