�想越愤怒，他一向温和，很少这么怒过，他站起来，手重重的拍在桌上，却不小心拍碎了一个烟灰缸，玻璃扎进肉里，鲜血流了出来。

  疼痛感传来。

  唐书似乎只有感受着肉体上这种钻心的痛，心里的同才会减缓一点。

  “痴情男啊！”一个冷漠又带着戏谑的声音响起。

  唐书冷笑一声，收起来脸上的情绪。又坐回到沙发上，抽了几张纸慢慢的擦拭伤口的血。

  “很伤心吗？自己的女人被抢走了？”

  嘲讽的声音继续：“不对，不是你的女人，你从来就没得到过她。”

  唐书咬着要，眼眸深沉，却没有说话。

  隔了几秒他开口了：“那你呢？你还不是一样？一张破画都紧张成这样？”