p;“谁的歌？”

  “我自己写的。”类似的话说多了，李铭城脸皮也越来越厚，不会再因为这种问题闹得不好意思。

  “你自己写的？”大叔提高了调门。

  “我自己写的。”李铭城面无表情地点了点头。

  大叔就不说话了，低着头盯着木地板，仿佛那里开出了一朵昙花。

  他指间的烟屁股烧到了尽头，烫伤指肚，大叔这才猛然惊觉，然而他没有叫，只是不动声色地把烟头弹在地上，拇指搓了搓被烫出黑印的食指，李铭城借着昏暗的光线看到他的手指指腹上有一层厚厚的茧。

  大叔抬起头来，道，“晚上记得来上班。”

  说完没给李铭城说话地机会，大叔站起身兀自走进了后台，佝偻的身影淹没在那片黑暗里。

  李铭城坐在吧台椅上发了一会呆，然后默默把吉他装回琴包里，背上吉他起身离开酒吧。

  在回家的路上李铭城突然接到了一个电话，电话那头是一个李铭城怎么也想不到的人。

  ——钟钦。